A private sphere

A private sphere

True silence exists                                                                                                                                 in a bathroom only;                                                                                                                               it opens a space for inner turbulence,                                                                                   intimate musings, and the feeling                                                                                                     of not opted-for solitariness. Specially                                                                                             in the night you can be sad there                                                                                                       in a proper fashion; feel the towel                                                                                                  soft as a ghost when it comes                                                                                                          and goes drying the wetness under                                                                                             these eyes of yours scanning the mirror                                                                                         for answers not to be found in any reflection;                                                                         better accept you are alone in your flesh,                                                                                    until a flushing toilet and water                                                                                                rapidly streaming through the sink                                                                                                and into the drain bring you                                                                                                               to your senses and reassure you                                                                                                         to unlock the bathroom door into a world                                                                                       of noise; where rain will dampen your face again,                                                                       but rain clouds will give shelter                                                                                             covering your red-rimmed eyes.

 

(Published in The Wild Word, Issue 41, The Long Summer Nights, July 29, 2019)

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Homeland horizon

(Photo courtesy of Bridget Borg)

 

Homeland horizon

(for Bridget Borg and Luz Mar González-Arias)

 

It is said the Maltese consider the sea                                                                                         their homeland horizon. Standing high                                                                                          up on gold-blonde cliffs we see                                                                                           vegetation pushing up, finding its way

between coarse slabs of rock. Come afternoon                                                                 backlight, it’s almost as if the ocean                                                                                            itself would blossom in spring,                                                                                                            a palette of blue against stone,

gold and white and brown.                                                                                                                 By the water’s edge cut-smooth pebbles                                                                               glimmer in the clean, flat tide of the bay,                                                                                        so clear you can count their manifold shades

of grey. Come sundown, the water is silvering                                                                             out into rosé reflections of cloudscapes                                                                                  moving not quite with the stolidity                                                                                                   of mountains. Up the bold cliffs, polished

for millennia by gales and saltwater,                                                                                              the vague shape of a cave’s entrance.                                                                                   Washed-out rock arcs                                                                                                                gripped by rippling azure

are breakwater for the Mediterranean.                                                                                 Tonight, we’ll bed down in Victoria                                                                                               and dream in colours                                                                                                              borrowed from the sea.

 

(Published in FourXFour, Issue 29, July 20, 2019)                                                              (Direct download link)

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Romance / Absence

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Romance / Absence

I cannot sleep with your                                                                                                            absence lying next to me.                                                                                                                       I am awake, every moment                                                                                                             fully aware of your even pillow.

Muddling away the duvet                                                                                                                    in dimness the next morning with dark                                                                                      rings under my eyes, I wonder:

is this what romance looks like                                                                                               slipping out of bed?

 

(Published in ROPES Literary Journal, Issue 27, April 9, 2019)

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Bull Island spiders

Bull Island spiders

(after Pat Boran)

 

On Bull Island, there by the sea –                                                                                                       a sea of spiders. Remnants                                                                                                                  of a Hallowe’en party backout                                                                                                       from the dunes themselves –                                                                                            marshlands the size of a public pool

completely covered in cobwebs.                                                                                                Money spiders – a sea of silver silken                                                                                 gossamer spun around them in a December                                                                      mildness so very unknown from home.                                                                                     You’d wonder why birds would not

be Christmas-feasting on them                                                                                                    while the little crawlers have not yet                                                                                  ballooned to other, far-off places,                                                                                                lifted away from the floodplain                                                                                                      into the plain blue sky above the peninsula,

clear except for the familiar cirrostratus                                                                                       you passed upon arrival. On this deep marsh                                                                            your new four-legged friend retreats                                                                                         facing the phenomenon. A handful                                                                                                   of them brought back in hair

and trousers tries to feed on you,                                                                            commemorating the impeded birds. A shower                                                                            will take them down the drain before you’ll take                                                                           to a screen searching for information and clues                                                                            on the world wide web.

 

(Published in Smithereens Literary Magazine, Issue 3, May 15, 2019)

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Frank-Magnitz-Lied

Frank-Magnitz-Lied

von Kevin Higgins; Übersetzung: Sven Kretzschmar

Eng knöpfen wir unsere strammen Lederhosen.
Wir stolzier’n die Friedrichstraße runter, verbissene Mienen, Hintern zusammengekniffen.
Unser Kamerad Frank wurde glorreich niedergestreckt auf dem Parkplatzasphalt,
angeblich mit einem Brett vorm Kopf – vermutlich erwischte ihn wohl ein Kantholz;
wahrscheinlich träumte er wie schon öfter davon,
Geli Raubals gesegnete Knochen zu züchtigen.

Die Altparteien sind geeint
in der Verurteilung des Mordanschlags, der keiner war.
Alles, was die Täter wollten, war seine Umhängetasche.
Die Nordstraße frei dem Marsch unsrer wunden Gesäße!
Räumt die Autobahn für den aufziehenden Sturm –
nach all dem Bier, das wir letzte Nacht gekippt.

Wir wollen Rache für diesen Angriff,
an den Frank jede Erinnerung fehlt. Von diesem Tag an
legen wir jedes Jahr einen Kranz nieder, für den Augenblick
da Frank sich heldenhaft selbst aus dem Krankenhaus entließ.
Bitte gebt reichlich, Kameraden, denn die Zeit von Leder und Fesseln dauert nur fort
so lange wir Fräulein bezahlen können, sich als Geli Raubal zu verkleiden.

Derweil schwanken wir in Reih und Glied
um den St. Petri Dom herum,
grölend erschallt unser Lied:
Denn sie sind die Bakterien,
die wir vom Angesicht der Erde fegen werden.

 

And here is the original poem by Kevin Higgins:

Frank Magnitz Lied*                         

after Horst Wessel

by Kevin Higgins

We button tight our leather breeches.
We prance down Friedrichstrasse, everything clenched.
Our comrade, Frank, laid gloriously low on the car-park concrete
by what we’re calling “a piece of wood over the head”;
likely dreaming, as he tends to, of leathering
the flesh clean off Geli Raubal’s blessed bones.

Parties across the consensus have united to condemn
this assassination attempt that wasn’t.
All they wanted was his handbag.
Clear Nordstrasse for the march of our sore backsides.
Vacate the Autobahn for the coming storm
after the beer we guzzled last night.

Revenge must be had for this attack
Frank cannot now remember. From this day forth,
we’ll annually lay a wreath to mark the moment
Frank heroically booked himself out of hospital.
Please give generously, for the time of bondage will last only
as long as one can pay the Fraulein to dress up as Geli Raubal.

Meantime, we wobble in formation
around St. Peter’s Cathedral,
croaking out our song:
for they are the bacteria
of which we will wipe clean the world.

*Lied is German for song

 

(Published in Culture Matters, Feb 16, 2019; you can also find Kevin’s original text there.)

The ‘Frank-Magnitz-Lied’ is a German translation (carried out by my good self) of the same-titled English poem by Kevin Higgins. It is a re-write/parody of the Horst-Wessel song, which was the anthem of the Naz Party. The photo I chose to go with it was taken at the Gents of what used to be the building of the English Department of Saarland University,  Germany. A guest professor there had installed some wisdom over a toilet bowl. Although that was a different context back then, I think that sort of locality goes well with the message of the poem.

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The Wombwell Rainbow Interview series

The Wombwell Rainbow aka fellow poet Paul Brookes invited me to be interviewed about all things poetry. So, anything you never wanted to know about me you can read here now: The Wombwell Rainbow 😉

The interview was published on Friday, Apr 5, 2019.

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Lüneburg haiku

Lüneburg haiku

(after Yvonne Förster)

crocus in winter                                                                                                                             frozen life – impending death                                                                                                spearing regardless

 

(Published in The Wild Word, Issue “It’s a kind of magic”, Feb 28, 2019)

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Rose hips I

Rose hips I

All summer they have been blooming,                                                                                        from late April through the heat                                                                                                   until now. Still a few pink                                                                                                      blossoms remain and can be spotted                                                                                          along the way in early August                                                                                                       while the white ones have long withered.

Their splendor did not persist;                                                                                                           in their place red knobs slowly begin                                                                                                to take shape and herald autumn not knowing                                                                            the sweltering heat signals: it is summer                                                                                      still and there will be more of the season                                                                                       for weeks to come. But come spring                                                                                          again, in just a few short months                                                                                                  from now, the blossoms will return. Dots                                                                                        of bright pink and shining white waiting                                                                                         to become rose hips again.

 

(Published in The Wild Word, Issue “It’s a kind of magic”, Feb 28, 2019)

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Cry of the red kite

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Cry of the red kite

(on the occasion of red kites breeding in north Co Dublin for the first time in more than 100 years)

 

There is a deep forest in me,                                                                                                       grown from coniferous trees,                                                                                                      where you tread softly on dark green moss                                                                                  and a gentle breeze keeps the coolth of the shadows;                                                            where you can dance with the rain                                                                                                   on a needle-floored ground                                                                                                      without suddenly stumbling                                                                                                           over the triteness of life.

A red kite above the treetops,                                                                                                   coming over from his nesting place                                                                                                   in the copses, or down from the hills,                                                                                         turns on the east wind                                                                                                                      and looks for his prey.                                                                                                                            He’ll pick us up, take us into higher spheres

and greets us                                                                                                                                      with his high-pitched cry                                                                                                                   the moment he releases us,                                                                                                          drops us back into being.

 

(Published in The Wild Word, Issue “It’s a kind of magic”, Feb 28, 2019)

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At the graveyard fountain

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At the graveyard fountain

(after Yvonne Förster)

Where a dewdrop falls from a sunflower                                                                                      into a water basin                                                                                                                             from which the elementary particles rise again                                                               dissolving into a wider sphere of being.

Where the brawl of early autumn leaves                                                                                         on the footpath heralds                                                                                                                         a lone stream of salt water                                                                                                               like an air of release leaning in from beyond.                                                                         Where I stood and watched                                                                                                                as your oaken box was lowered.

Where breath becomes air again                                                                                                       as you find your way into the ground                                                                                             you loved to walk upon on autumn days                                                                                       just after harvest.

Where I will tell how sawdust trickled                                                                                       when you did the woodwork                                                                                                   dressing the oak planks.

That note of exile –                                                                                                                                                          our final achievement.

 

(Published in Coast to Coast to Coast magazine, Issue 5, launched at Open Eye Gallery in Liverpool on Feb 23, 2019)

Yvonne Förster, mentioned above, is a philosophy friend of mine who inspired the first stanza of this poem was inspired through her paper Effects of the Neuro-Turn: The Neural Network as a Paradigm for Human Self-Understanding. The poem and the paper are unrelated as to their content though. Yvonne also runs a food blog – check it out here: The Culinary Pillow Book.

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