A dream

OLYMPUS DIGITAL CAMERA

A dream

I missed the blood moon                                                                                                              Never mind – I was sleeping

and I dreamed of you

 

(Published in The Wild Word, Issue 41, The Long Summer Nights, July 29, 2019)

Advertisements
Posted in Poetry | Leave a comment

Involuntarily awake

OLYMPUS DIGITAL CAMERA

Involuntarily awake

(at Kinlay House)

A chainsaw commencing.                                                                                                                 The grunting of boars.                                                                                                                  Death rattle in the trenches of Flanders.                                                                             Grumble of a young man’s stomach in the early morn.                                                          Tyres rolling slowly on abrasive asphalt.                                                                                          A sound like charcoal getting crushed under a door.

Roar of thunder on a hot summer afternoon.                                                                        Clatter of an old moped standing at the stoplight.                                                              Tearing a glued carpet off a concrete floor.                                                                                      A scree avalanche roaring down toward the valley.                                                        Somebody practising for a competition in snoring.                                                                        A chainsaw at-rest.

Can you imagine now what kept me up all night?

 

(Published in The Wild Word, Issue 41, The Long Summer Nights, July 29, 2019)

Posted in Poetry | Leave a comment

A private sphere

A private sphere

True silence exists                                                                                                                                 in a bathroom only;                                                                                                                               it opens a space for inner turbulence,                                                                                   intimate musings, and the feeling                                                                                                     of not opted-for solitariness. Specially                                                                                             in the night you can be sad there                                                                                                       in a proper fashion; feel the towel                                                                                                  soft as a ghost when it comes                                                                                                          and goes drying the wetness under                                                                                             these eyes of yours scanning the mirror                                                                                         for answers not to be found in any reflection;                                                                         better accept you are alone in your flesh,                                                                                    until a flushing toilet and water                                                                                                rapidly streaming through the sink                                                                                                and into the drain bring you                                                                                                               to your senses and reassure you                                                                                                         to unlock the bathroom door into a world                                                                                       of noise; where rain will dampen your face again,                                                                       but rain clouds will give shelter                                                                                             covering your red-rimmed eyes.

 

(Published in The Wild Word, Issue 41, The Long Summer Nights, July 29, 2019)

Posted in Poetry | Leave a comment

Homeland horizon

(Photo courtesy of Bridget Borg)

 

Homeland horizon

(for Bridget Borg and Luz Mar González-Arias)

 

It is said the Maltese consider the sea                                                                                         their homeland horizon. Standing high                                                                                          up on gold-blonde cliffs we see                                                                                           vegetation pushing up, finding its way

between coarse slabs of rock. Come afternoon                                                                 backlight, it’s almost as if the ocean                                                                                            itself would blossom in spring,                                                                                                            a palette of blue against stone,

gold and white and brown.                                                                                                                 By the water’s edge cut-smooth pebbles                                                                               glimmer in the clean, flat tide of the bay,                                                                                        so clear you can count their manifold shades

of grey. Come sundown, the water is silvering                                                                             out into rosé reflections of cloudscapes                                                                                  moving not quite with the stolidity                                                                                                   of mountains. Up the bold cliffs, polished

for millennia by gales and saltwater,                                                                                              the vague shape of a cave’s entrance.                                                                                   Washed-out rock arcs                                                                                                                gripped by rippling azure

are breakwater for the Mediterranean.                                                                                 Tonight, we’ll bed down in Victoria                                                                                               and dream in colours                                                                                                              borrowed from the sea.

 

(Published in FourXFour, Issue 29, July 20, 2019)                                                              (Direct download link)

Posted in Poetry | Leave a comment

Romance / Absence

OLYMPUS DIGITAL CAMERA

Romance / Absence

I cannot sleep with your                                                                                                            absence lying next to me.                                                                                                                       I am awake, every moment                                                                                                             fully aware of your even pillow.

Muddling away the duvet                                                                                                                    in dimness the next morning with dark                                                                                      rings under my eyes, I wonder:

is this what romance looks like                                                                                               slipping out of bed?

 

(Published in ROPES Literary Journal, Issue 27, April 9, 2019)

Posted in Poetry | Leave a comment

Bull Island spiders

Bull Island spiders

(after Pat Boran)

 

On Bull Island, there by the sea –                                                                                                       a sea of spiders. Remnants                                                                                                                  of a Hallowe’en party backout                                                                                                       from the dunes themselves –                                                                                            marshlands the size of a public pool

completely covered in cobwebs.                                                                                                Money spiders – a sea of silver silken                                                                                 gossamer spun around them in a December                                                                      mildness so very unknown from home.                                                                                     You’d wonder why birds would not

be Christmas-feasting on them                                                                                                    while the little crawlers have not yet                                                                                  ballooned to other, far-off places,                                                                                                lifted away from the floodplain                                                                                                      into the plain blue sky above the peninsula,

clear except for the familiar cirrostratus                                                                                       you passed upon arrival. On this deep marsh                                                                            your new four-legged friend retreats                                                                                         facing the phenomenon. A handful                                                                                                   of them brought back in hair

and trousers tries to feed on you,                                                                            commemorating the impeded birds. A shower                                                                            will take them down the drain before you’ll take                                                                           to a screen searching for information and clues                                                                            on the world wide web.

 

(Published in Smithereens Literary Magazine, Issue 3, May 15, 2019)

Posted in Poetry | Leave a comment

Frank-Magnitz-Lied

Frank-Magnitz-Lied

von Kevin Higgins; Übersetzung: Sven Kretzschmar

Eng knöpfen wir unsere strammen Lederhosen.
Wir stolzier’n die Friedrichstraße runter, verbissene Mienen, Hintern zusammengekniffen.
Unser Kamerad Frank wurde glorreich niedergestreckt auf dem Parkplatzasphalt,
angeblich mit einem Brett vorm Kopf – vermutlich erwischte ihn wohl ein Kantholz;
wahrscheinlich träumte er wie schon öfter davon,
Geli Raubals gesegnete Knochen zu züchtigen.

Die Altparteien sind geeint
in der Verurteilung des Mordanschlags, der keiner war.
Alles, was die Täter wollten, war seine Umhängetasche.
Die Nordstraße frei dem Marsch unsrer wunden Gesäße!
Räumt die Autobahn für den aufziehenden Sturm –
nach all dem Bier, das wir letzte Nacht gekippt.

Wir wollen Rache für diesen Angriff,
an den Frank jede Erinnerung fehlt. Von diesem Tag an
legen wir jedes Jahr einen Kranz nieder, für den Augenblick
da Frank sich heldenhaft selbst aus dem Krankenhaus entließ.
Bitte gebt reichlich, Kameraden, denn die Zeit von Leder und Fesseln dauert nur fort
so lange wir Fräulein bezahlen können, sich als Geli Raubal zu verkleiden.

Derweil schwanken wir in Reih und Glied
um den St. Petri Dom herum,
grölend erschallt unser Lied:
Denn sie sind die Bakterien,
die wir vom Angesicht der Erde fegen werden.

 

And here is the original poem by Kevin Higgins:

Frank Magnitz Lied*                         

after Horst Wessel

by Kevin Higgins

We button tight our leather breeches.
We prance down Friedrichstrasse, everything clenched.
Our comrade, Frank, laid gloriously low on the car-park concrete
by what we’re calling “a piece of wood over the head”;
likely dreaming, as he tends to, of leathering
the flesh clean off Geli Raubal’s blessed bones.

Parties across the consensus have united to condemn
this assassination attempt that wasn’t.
All they wanted was his handbag.
Clear Nordstrasse for the march of our sore backsides.
Vacate the Autobahn for the coming storm
after the beer we guzzled last night.

Revenge must be had for this attack
Frank cannot now remember. From this day forth,
we’ll annually lay a wreath to mark the moment
Frank heroically booked himself out of hospital.
Please give generously, for the time of bondage will last only
as long as one can pay the Fraulein to dress up as Geli Raubal.

Meantime, we wobble in formation
around St. Peter’s Cathedral,
croaking out our song:
for they are the bacteria
of which we will wipe clean the world.

*Lied is German for song

 

(Published in Culture Matters, Feb 16, 2019; you can also find Kevin’s original text there.)

The ‘Frank-Magnitz-Lied’ is a German translation (carried out by my good self) of the same-titled English poem by Kevin Higgins. It is a re-write/parody of the Horst-Wessel song, which was the anthem of the Naz Party. The photo I chose to go with it was taken at the Gents of what used to be the building of the English Department of Saarland University,  Germany. A guest professor there had installed some wisdom over a toilet bowl. Although that was a different context back then, I think that sort of locality goes well with the message of the poem.

Posted in Poetry | Leave a comment